hay esperas en las que uno no puede ponerse cómodo ni pasar páginas de revista. silbar más de una y más de dos canciones enteras no es nada. saber que te arrancarán una muela con el mismo hilo musical sonando no es nada. hay esperas que convierten tu casa en un arcén a la intemperie. y aunque el tiempo parece haberse plegado, uno siente que la espera es un hilo de pescar cayendo infinitamente hacia atrás con un cebo en el extremo. y lo miras de puntillas sobre una piedra mientras se aleja, hasta la fatiga.

VACACIÓN 2

Esto le va a hacer daño. Sepárese con lentitud, desdoblando los segundos, contagiando, con la paciencia del hongo. Cuente cómo se abre el filete, dejando paso a las esporas, al tiempo, a la Catedral de Mallorca, a los misterios del gótico. No es que duela, es que una parte se queda en la camisa, la harina de la herida blanca, descúbrese en su piel que ya no luce nada de lo que le dejaron: una sonrisa, un quemazo, los esplendores, el autobús llegando a Amiens, todas las estelas turísticas. No va a quejarse como si se rompiera un brazo, ni como si cayera del tercer piso del sueño y volviera a encontrarse enfermo al despertar: no tome esas pastillas del demonio. No hay duda, podríamos suprimir circunstancias históricas, el alambrado señuelo de aquello socio-cultural, las justificaciones, las manchas, las recetas, el sistema económico: el mal existe, es la misma manta de carne en su cabeza, es un viejo prejuicio teológico, una raíz que suspira húmedamente. Todo lo demás lo perdonamos. El bocadillo mustio del primero de agosto. Sus sobrinos. Ese silencio generoso de cuando se deja caer la mano por primera vez.

 

texto: salvador salgueiro

collage: po poy

VACACIÓN 1

polar (puertas adentro)

cremor tártaro. infracanciones.

caperuza por ahora

tiran de la manta

(o la importancia de adoptar una impostura correcta para conciliar el sueño).

sufro bajo la manta de postillas

que no alcanza a taparme la cara

aunque kilométrica se extiende más allá de mis pies

porque están tirando de ella en dirección contraria

desde otro país donde la tejen de rodillas

para que calentito por la noche duerma yo bien.

racha mixta

cojasuturno (carlos garcía/po poy)

horas como reguero de orín

pierna abajo.

tristeza que huele a polvo doméstico.

evito pestañear asomada a la palangana.

ya viene.

una paloma de las más sucias

se posa en mi muslo.

el que esté libre de pecado

que tire la primera piedra

en la rayuela dibujada

al borde mismo del barranco.

dónde si no

cojasuturno (carlos garcía/po poy)

[música: anne laplantine ]