Volvemos a tener tiempo
para cortarnos las uñas.
Pero no es acumulable,
ni el corte de uñas
ni el sueño. 
Habrá que repetirlo
hasta la muerte.

poema: maría vidagany

ilustración: po poy

la efigie de la entrega

luego,

me voy metiendo en la boca
como un faquir
las palabras que escribiste
me las trago como un sable
hasta la base de la tripa
sin mordisco sin saliva
las engullo en un instante.

canción de cumpleaños para carmen

cremor tártaro. infracanciones.

Baliga-Balaga

huele a sangre frita la cocina que custodian. con todas la galas de felpa puestas juegan a cartas de canto mordido -amarillos los dedos, la baraja y la bilis-, rumian gordos sentimientos de domingo siempre. ay, ay, tan lejos se nos marcha y no vuelve a los convites de carne mechada al horno y patés en pan cuadrado. rabian las gallinas entre sus heces y las antenas de telefonía móvil, chirrían los muelles de sus pocas camas y todo el viento se acumula en la chimenea sucia levantando un palmo del suelo la ceniza. unas palomitas de microondas, unas pastillas para no morirse. vamos a escribirle un mensaje aunque sea de plantilla te-extraño, no-te-olvido y unos puntos suspensivos y qué gracioso aquel anuncio y qué de menos que te echo (que te echamos)

¿no vienes tampoco este año?

el minuto plisado

Se acerca un ruido ladrado. La carne se va abultando con esa naturaleza repentina de pollo. No hay que asustarse. Todo se desplaza con un temblor minúsculo de labio. Uno sabe que en alguna imprenta están tirando a la basura el calendario recién impreso del año entrante; y un pastor es adelantado por su rebaño en el camino.